Bambarabá

El buen acecho,
la corriente desalmada,
enajenando el destino,
demarcando caminos.

Y aquellos, comprando sin dinero,
sembrando sin derechos,
recaudando cobros,
y haciendo karma.

Otros disparando
ruidos con desafino
al horizonte escondido.
con deseo falso,
para conseguir lo correspondido.

Particular y chistoso,
pícaro y resentido,
el andar de los que andan,
y egoísta el pequeño que grande se ve,
marcando el camino con pequeños desvíos.

Jours passes

Obscurece todo, se hace azul profundo, casi negro, llevadero,

decorado por aquí y por allá, de puntitos blancos,
por un lunar gigante ó un astro casi invisible pero latente,
ó por una masa suspendida de agua, nublándolo todo.

Pasa tiempo y aclaras, azul, fresco,
entonces bendices a quien despierta.

Pasa tiempo, eres amarillo
y ya te filtras con un rojizo
detrás de los párpados.

Pasa tiempo, y ya no eres color,
pero coloreas todo,
y dibujas con destreza,
te manifiestas grande y basto,
inigualable, infinito,
a tonos dibujas lo que quieras.

Pasa tiempo y un arco iris
se extiende en ti, un carnaval de colores.

Pasa tiempo y obscureces.

Y así vives y ruedas,
ajeno a todo y a ti mismo,
¡que bello danzar de movimiento
sobre el cual te compones!,
de engranajes invisibles,
de movimientos inexorables.

Mousai

No sé, ya lo olvidé,
hoy lo acepto, lo noto,
la que posaba en mi mente,ahora no está.

Mi adorable y dulce musa.

Yo nunca te maldije querida mía,
te extraño, lo que no podrías imaginar.

Vuelve a mi, amiga,
posa, juega, ilústrame,
pues ya no sé escribir.

No sé desahogar lo inexpresable de lo inefable,
lo extraño de lo profundo,
lo vacío de un hueco,
lo bizzarro de la autodestrución,
lo empalagoso de la pasión,
y el tenue acogimiento del amor.

Torpe escribo ideas,
confundo letras y olvido palabras,
repito lo obvio y deshago lo sabio.

Ahora hablo una y otra vez del negro absurdo de la noche,
el cual contemplo una y otra vez,
por que si veo arriba,
llevo la idea de que quizás
te atrape de nuevo si te veo.

El débil acecho

La duda lastima,
me pellizca, me anima.

Me hace huir,
correr y volver.

Esconderme y perder.

Pintando ilusiones,
en blanco y negro,
en una sola pared,
escribo "anhelo".

Falso valor creado,
iluso miedo vivido,
estupor comprimido,
conversaciones con fin definido.

Paella

Te halo amiga mía,
te tanteo con anhelo,
desde la lejanía.

Aún no aceptas mis brazos,
los que tienden largos por tí.

Hallándome abrazado por la tierra y el tiempo,
y rechazado por la ausencia y el destierro,
me encuentro lejos de ti.

Aún en este mismo cielo de los dos,
suspiro y prometo esta y otras vidas,
hoy que estás apartada,
hoy que no estás preparada,
no escuchas,
pero tú querida, ¿volverás a mi?.

¡Que sea el deseo suficiente,
del buen aprovecho!,
que tus oídos no sean renuentes,
para que nuestro cauce dentro del tiempo,
fluya y sea un mismo hecho.

Pintor enajenado.

Siendo el que pintaba, se encontraba dibujado,
sólo figuraba este dentro de la pintura, en un lado.

Dibujante, pintor, le has dibujado primero, pero ha
quedado a un lado, cual ventana en el túnel.
No, ni como ventana figura.

No figura dentro de la escena.

El pintor dentro de su cuadro resultaba ajeno,
pasó su tiempo y aún cree ser protagonista.

La parte faltante

-¡NO QUIERO! Gritó sin motivo.
...Desarmó el mapa con solo una pieza faltante en su rompecabezas...
Mientras hacia el gesto de tener una ficha invisible contrastándola con una nube
...intentando acomodar sus bordes a ella...
...se desespera y simplemente desiste....
Porque le faltaba una simple pieza...
-No una esquina, ni el centro...
...Era la Pieza del País donde por primera vez respiró tranquilidad.

Muchas gracias Alfredo.

Lo del contraste disparatado.

El salto de encanto entre colores,
la definición y relieve de bajos y altos
el control de frecuencias dadas en el sonido,
la arena con el mar unido.

El agrado de los colores brillantes, lo definido del claroscuro.

El dilema se ha hecho de lo que creía gusto,
se hizo el capricho,
lo terso del contraste era el relieve,
el antagonismo era paralelo;
desentendido del brillo y de lo obscuro,
y entonces, al final pues,
decididos por lo decadente de un degrade,
huyeron a hacer lo que fuese del arte.

El duelo de lo escrito

Los suspiros frescos que genera el ocaso,
las horas de insomnio que acompañan a los noctámbulos,
los fríos que se viven sobre las sábanas.
las mañanas cálidas teñidas de amarillo,
la pereza que se destierra y toma asilo casi al medio día,
los últimos intentos de la tarde,
la euforia del fresco de la noche,
los suelos fríos que toco con mis pies desnudos,
las estrellas que se anidan detrás de las nubes,
la luna entre mis pensamientos,
el conejo apurado que muestra el camino
y el ombligo en ella ajeno de mi vista.,
todo lo que me genera un lapso,
es la poca tinta que me da para escribir,
el tinte profundo y tentado,
el ligero deslizar de un lapicero,
el casi rasgar de un lápiz terco,
las hojas suaves con relieve en su revés.
el olor del color y la pintura de lo dibujado,
lo borroso y tenue de la voz de fondo,
el secreto del susurro,
el ruido hecho sin forma del griterío,
el tacto cómodo de ver su piel,
el cuerpo y el rostro que no puedo ignorar ver,
el jugueteo infantil y burdo del viento,
lo desteñido, viejo, mustio de lo muerto,
lo café y amarillo de lo olvidadizo, del café y del cigarrillo
y lo penetrante del olor de estos;
las manchas torpes de mi escrito,
el perfume de mi madre y de mi abuela,
el aire de intimidación de mi padre,
el capricho de amorío para mis amigos,
el deseo de suaves, rojos ó rosados, delicados, emperifollados, suaves, fríos labios,
lo chistoso de lo estirable de una mejilla,
lo estilizado y suave de su piel,
lo tosco y singular del viejo árbol que espanta en la obscuridad,
el golpe de sonido del eco en un cuarto cerrado,
lo excitante de lo pequeño desconocido,
la brillante y sin vergüenza sonrisa de lo feliz, de lo que no ocultan
el filo dulce y afilado de una espada,
los sabores múltiples que riman,
el coqueteo del azúcar y el azotante sentimiento de la gula,
lo envolvente de... un abrazo

Lo amargo de mi boca,
lo seco, limpio y directo de lo sobrio,
y el mareo del ebrio.

Bloom

From a plant, a little root  that grows  may be a little weak, but slowly can find its way, slowly opening a hard soil, yet, even making a way in the concrete, or hard lands, the root can find the way, even breaking the floor. Yet this plant is still here inside my soul and mind. I wonder, if this little plant will give me strength and keep my soul and mind away from scatter or will destroy and fall into pieces of my self; blooming in a deathly womb.