Impresiones del tacto

Ya he hecho esta comparación, como estar en agua al a misma temperatura de tu cuerpo al ducharte,
está allí, la sientes y a la vez no, es cómodo y extraño, algo serpentea por tu cuerpo, se hace en el camino más fácil en el que pueda recorrer. Ya he sentido un par de personas con quien me siento así de cómodo, descubrí, es increíblemente cómodo y extraño, pero sólo por instantes. Después de todo, siempre queremos un poco de agua fría ó caliente, pero casi nunca de nuestra misma temperatura.

Y hay otra, como, la tierra que te da tu lugar, fría, dura, te hace reaccionar, ó el tacto en sí, con cualquier cosa que se tope, o con el todo que se topa.

El aire, que aveces es brisa fuerte,calma, fresca, tibia y alguna que otra vez caliente y a veces no hay, no le sientes.  Cuando es viento y que al igual del ejemplo del agua está a la misma temperatura, es chistoso, es una fuerza invisible que invade tu cuerpo con alguna dirección definida.

Saludos.

Buen día lectores de mi blog, sé que pocos habitúan esta página. Al parecer he tenido problemas componiendo ideas, no escribo con facilidad, parece que escupo tonterías.

No quería mezclar este blog con impresiones y divagaciones personales, pero ya que aquello no lo pongo en algún lado fijo, tengo este buen espacio, que además, puedo hacer lo que me venga en gana con este , pues prepárense, quizás esto se llene de todo, menos poemas.

La verdad nunca supe si componía poesía.

En lo posible lo haré todo menos un diario.
Tengo este problema con los diarios, no entiendo que escribo, entiendo mejor mis tonterías llamadas y auto proclamadas poemas que aquello que se supone debería recordar.

Es un reto personal, esto, de "cambiar" el contenido, la verdad tengo algo de miedo de haber perdido mi habilidad para escribir; sí, sé escribir, me refiero a expresarme.

En fin, espero que sea de su gusto leerme.

Bambarabá

El buen acecho,
la corriente desalmada,
enajenando el destino,
demarcando caminos.

Y aquellos, comprando sin dinero,
sembrando sin derechos,
recaudando cobros,
y haciendo karma.

Otros disparando
ruidos con desafino
al horizonte escondido.
con deseo falso,
para conseguir lo correspondido.

Particular y chistoso,
pícaro y resentido,
el andar de los que andan,
y egoísta el pequeño que grande se ve,
marcando el camino con pequeños desvíos.

Jours passes

Obscurece todo, se hace azul profundo, casi negro, llevadero,

decorado por aquí y por allá, de puntitos blancos,
por un lunar gigante ó un astro casi invisible pero latente,
ó por una masa suspendida de agua, nublándolo todo.

Pasa tiempo y aclaras, azul, fresco,
entonces bendices a quien despierta.

Pasa tiempo, eres amarillo
y ya te filtras con un rojizo
detrás de los párpados.

Pasa tiempo, y ya no eres color,
pero coloreas todo,
y dibujas con destreza,
te manifiestas grande y basto,
inigualable, infinito,
a tonos dibujas lo que quieras.

Pasa tiempo y un arco iris
se extiende en ti, un carnaval de colores.

Pasa tiempo y obscureces.

Y así vives y ruedas,
ajeno a todo y a ti mismo,
¡que bello danzar de movimiento
sobre el cual te compones!,
de engranajes invisibles,
de movimientos inexorables.

Mousai

No sé, ya lo olvidé,
hoy lo acepto, lo noto,
la que posaba en mi mente,ahora no está.

Mi adorable y dulce musa.

Yo nunca te maldije querida mía,
te extraño, lo que no podrías imaginar.

Vuelve a mi, amiga,
posa, juega, ilústrame,
pues ya no sé escribir.

No sé desahogar lo inexpresable de lo inefable,
lo extraño de lo profundo,
lo vacío de un hueco,
lo bizzarro de la autodestrución,
lo empalagoso de la pasión,
y el tenue acogimiento del amor.

Torpe escribo ideas,
confundo letras y olvido palabras,
repito lo obvio y deshago lo sabio.

Ahora hablo una y otra vez del negro absurdo de la noche,
el cual contemplo una y otra vez,
por que si veo arriba,
llevo la idea de que quizás
te atrape de nuevo si te veo.

El débil acecho

La duda lastima,
me pellizca, me anima.

Me hace huir,
correr y volver.

Esconderme y perder.

Pintando ilusiones,
en blanco y negro,
en una sola pared,
escribo "anhelo".

Falso valor creado,
iluso miedo vivido,
estupor comprimido,
conversaciones con fin definido.

Paella

Te halo amiga mía,
te tanteo con anhelo,
desde la lejanía.

Aún no aceptas mis brazos,
los que tienden largos por tí.

Hallándome abrazado por la tierra y el tiempo,
y rechazado por la ausencia y el destierro,
me encuentro lejos de ti.

Aún en este mismo cielo de los dos,
suspiro y prometo esta y otras vidas,
hoy que estás apartada,
hoy que no estás preparada,
no escuchas,
pero tú querida, ¿volverás a mi?.

¡Que sea el deseo suficiente,
del buen aprovecho!,
que tus oídos no sean renuentes,
para que nuestro cauce dentro del tiempo,
fluya y sea un mismo hecho.

Pintor enajenado.

Siendo el que pintaba, se encontraba dibujado,
sólo figuraba este dentro de la pintura, en un lado.

Dibujante, pintor, le has dibujado primero, pero ha
quedado a un lado, cual ventana en el túnel.
No, ni como ventana figura.

No figura dentro de la escena.

El pintor dentro de su cuadro resultaba ajeno,
pasó su tiempo y aún cree ser protagonista.

La parte faltante

-¡NO QUIERO! Gritó sin motivo.
...Desarmó el mapa con solo una pieza faltante en su rompecabezas...
Mientras hacia el gesto de tener una ficha invisible contrastándola con una nube
...intentando acomodar sus bordes a ella...
...se desespera y simplemente desiste....
Porque le faltaba una simple pieza...
-No una esquina, ni el centro...
...Era la Pieza del País donde por primera vez respiró tranquilidad.

Muchas gracias Alfredo.