Mensaje a mi persona.

No juegues tanto con el tiempo, no maniobres tan fácil con las palabras ligeras,  no alabes con palabras dóciles, no te creas hacedero con lo que podrías tener,  por que no todo es liviano por el simple hecho de que le puedas ver entero desde lejos,  que hasta la más pequeña piedra con la que te puedas hacer del todo puede cegar la vista que hace pequeña tus cosas.

Aspira y no subestimes lo particular que hace parte del todo y que de manera oportuna también es el todo en cierta singularidad.

Moribundo.

Acómpañame en la noche del vuelo,
que tú seas la única de mi deseo,
que me acompañe el deseo de tu cuerpo.

Que este es del vuelo de lo que topa,
pero que seas siempre lo que toca,
que me detengas y sea el mismo deseo.

Por el deseo de la noche,
por el deseo de la mañana y del día,
que no defina la hora sino en tí,
del desengaño y la realidad en tí.

Que caiga en el pecado de tu cuerpo,
que indefenso me calme en tus brazos,
que cuides de mis desengaños,
y que el deseo seas tú.

Defíneme mujer, defíneme indefinido,
cálmame mujer y entrevé mis juegos.

Sé mi juego, mi engaño, mi imaginación y mi realidad,
mi todo.

Extra.

Era vergonzoso, muy vergonzoso, pero pedí su mano para tocarla, y ella accedió sin saberlo,
y al preguntarlo le dije que no preguntara. No sé como no sabía que necesitaba tocarle. Y mi corazón saltaba, se empujaba a si mismo dentro de mi pecho.

Era sorprendente, tocaba su mano, cada espacio, cada falange, uña, apretaba sus dedos,  rozaba su palma, la tocaba su muñeca, todo, todo lo tocaba como si fuera la primera vez que hubiese tocado una mano. De principio a fin mi corazón no bajó su animado ritmo cardíaco, era alentador y bello, ella me gusta, mucho, mi cuerpo me lo decía, sin darme cuenta movía mis piernas, mis pies se rozaban unos a otros en comodidad, quería levantarme a tocarle con las dos manos pero pedía mucho, además de mi cuerpo ya estaba impresionado por tocar sólo con una mano.

Su mano flotaba sólo con la fuerza para que la mía pudiera tocarle. No, no devolvió nada, pero no me alejó.

Y su rostro, su rostro!.

Acerca del cambio

Si bien amamos y nos encanta lo inocente, a que viene esta atracción por lo nuevo, por lo  que no es inocente.

¿Como una moda por lo que no tenemos en la juventud ?.

Deseamos aquello que no tenemos y se vuelve nuestro nuevo deseo, que deberíamos preferir, explorar. Pero siempre que escogemos algo perdemos un perfil, y un enfoque. Y al perder este perfil, deseamos de nuevo lo inobtenible, un lazo que atrapa el aire que con facilidad se escapa.

Y de la carne, pues bien de carne somos y deseos tenemos, nuestras preferencias.

Impresiones del tacto

Ya he hecho esta comparación, como estar en agua al a misma temperatura de tu cuerpo al ducharte,
está allí, la sientes y a la vez no, es cómodo y extraño, algo serpentea por tu cuerpo, se hace en el camino más fácil en el que pueda recorrer. Ya he sentido un par de personas con quien me siento así de cómodo, descubrí, es increíblemente cómodo y extraño, pero sólo por instantes. Después de todo, siempre queremos un poco de agua fría ó caliente, pero casi nunca de nuestra misma temperatura.

Y hay otra, como, la tierra que te da tu lugar, fría, dura, te hace reaccionar, ó el tacto en sí, con cualquier cosa que se tope, o con el todo que se topa.

El aire, que aveces es brisa fuerte,calma, fresca, tibia y alguna que otra vez caliente y a veces no hay, no le sientes.  Cuando es viento y que al igual del ejemplo del agua está a la misma temperatura, es chistoso, es una fuerza invisible que invade tu cuerpo con alguna dirección definida.

Saludos.

Buen día lectores de mi blog, sé que pocos habitúan esta página. Al parecer he tenido problemas componiendo ideas, no escribo con facilidad, parece que escupo tonterías.

No quería mezclar este blog con impresiones y divagaciones personales, pero ya que aquello no lo pongo en algún lado fijo, tengo este buen espacio, que además, puedo hacer lo que me venga en gana con este , pues prepárense, quizás esto se llene de todo, menos poemas.

La verdad nunca supe si componía poesía.

En lo posible lo haré todo menos un diario.
Tengo este problema con los diarios, no entiendo que escribo, entiendo mejor mis tonterías llamadas y auto proclamadas poemas que aquello que se supone debería recordar.

Es un reto personal, esto, de "cambiar" el contenido, la verdad tengo algo de miedo de haber perdido mi habilidad para escribir; sí, sé escribir, me refiero a expresarme.

En fin, espero que sea de su gusto leerme.

Bambarabá

El buen acecho,
la corriente desalmada,
enajenando el destino,
demarcando caminos.

Y aquellos, comprando sin dinero,
sembrando sin derechos,
recaudando cobros,
y haciendo karma.

Otros disparando
ruidos con desafino
al horizonte escondido.
con deseo falso,
para conseguir lo correspondido.

Particular y chistoso,
pícaro y resentido,
el andar de los que andan,
y egoísta el pequeño que grande se ve,
marcando el camino con pequeños desvíos.

Jours passes

Obscurece todo, se hace azul profundo, casi negro, llevadero,

decorado por aquí y por allá, de puntitos blancos,
por un lunar gigante ó un astro casi invisible pero latente,
ó por una masa suspendida de agua, nublándolo todo.

Pasa tiempo y aclaras, azul, fresco,
entonces bendices a quien despierta.

Pasa tiempo, eres amarillo
y ya te filtras con un rojizo
detrás de los párpados.

Pasa tiempo, y ya no eres color,
pero coloreas todo,
y dibujas con destreza,
te manifiestas grande y basto,
inigualable, infinito,
a tonos dibujas lo que quieras.

Pasa tiempo y un arco iris
se extiende en ti, un carnaval de colores.

Pasa tiempo y obscureces.

Y así vives y ruedas,
ajeno a todo y a ti mismo,
¡que bello danzar de movimiento
sobre el cual te compones!,
de engranajes invisibles,
de movimientos inexorables.

Mousai

No sé, ya lo olvidé,
hoy lo acepto, lo noto,
la que posaba en mi mente,ahora no está.

Mi adorable y dulce musa.

Yo nunca te maldije querida mía,
te extraño, lo que no podrías imaginar.

Vuelve a mi, amiga,
posa, juega, ilústrame,
pues ya no sé escribir.

No sé desahogar lo inexpresable de lo inefable,
lo extraño de lo profundo,
lo vacío de un hueco,
lo bizzarro de la autodestrución,
lo empalagoso de la pasión,
y el tenue acogimiento del amor.

Torpe escribo ideas,
confundo letras y olvido palabras,
repito lo obvio y deshago lo sabio.

Ahora hablo una y otra vez del negro absurdo de la noche,
el cual contemplo una y otra vez,
por que si veo arriba,
llevo la idea de que quizás
te atrape de nuevo si te veo.